Esse acordar nos trampolins de noites, insossas bocas de cigarro a olhar horizonte onde nasce sol (de novo!), olhos pesados, flatulências das pingas anteriores; um papo desenfreado, que quando chega em casa quer se desmembrar por fios de telefonia, satélites, rádios, fibras óticas ou de ar, rede ou bandeja de prata em pó; transformar tudo em resoluções provisórias, um discurso só, besta, gasoso, lógico, essa porra de paixão, nesse “discurso monotemático da alma” que ela parece ser.